Nénette & Deux Parisiens à BruxBelles.

Colours.

Nénette Se Sent Mieux.

Après 4 petites semaines de nuages bien foncés (la sortie du livre ayant en quelque sorte figuré un embryon de soleil dans ce ciel plutôt menaçant), je commence à y voir plus clair quant à mon avenir (dans un futur très proche certes, mais c'est déjà ça). Tant que rien n'est sûr je préfère me taire, pour ne pas déclencher une nouvelle fois ces fameuses mauvaises ondes. Mais je respire à nouveau sans difficulté. Le ventre un peu noué tant que rien n'est officiellement officiel, mais mes poumons palpitent, c'est l'essentiel. Sans compter que je viens de passer un we incroyable avec Tibo et Jojo (photos à l'appui très bientôt). Et figurez-vous que le livre est en "rupture de stock" et actuellement en train d'être réimprimé... Bon, ne sachant pas vraiment combien d'exemplaires ont été tirés pour sa sortie, je me questionne. Mais la vache, qu'est-ce que c'est cool! C'est ce genre de petites éclaircies qui me font réaliser à quel point c'est simple de vivre lorsqu'on a le sourire facile. Et si je faisais de tout ça ma philosophie?

Bises les z'amis.

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Nénette Garde Ce Rayon de Soleil.

Des bulles de savon dans l'écume.

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Nénette & Barbe Bleue.

Que faire lorsque derrière nos fenêtres se joue la tragédie d'un été travesti en automne? Que faire à part compter les gouttes de pluie et les boursouflures des nuages? A ce triste questionnement j'ai trouvé la réponse en Henri Tudor, le Huitième, figure qui a inspiré le génial conte de Barbe Bleue, LE conte de mon enfance, que j'ai lu et relu, un peu je l'avoue pour me retrouver dans son fameux "Anne ma soeur Anne", mais surtout parce qu'il me terrorisait délicieusement. Bref, causons un peu de la série "The Tudors", que j'ai engloutie cet été. 4 saisons de 10 épisodes chacune, une série assez courte en somme. Mais avec un Johnathan Rhys Meyers (divine égérie d'Hugo Boss) au sommet de sa sexytude, qui même grimé en vieux bonhomme infirme (le roi vieillit bien sûr au fil des épisodes) vous retourne l'estomac d'un unique regard perçant. Pour faire court, j'ai aimé cette série où pratiquement tous les personnages sont de vrais méchants, j'ai aimé la folie de ce roi sanguinaire et pervers, les costumes époustouflants. Mention spéciale à Nathalie Dormer, la troublante Vénus incarnant Anne Boleyn (à l'époque, toutes les femmes s'appelaient généralement Anne, Catherine ou Marie, très pratique pour se repérer!), à couper le souffle dans ses parures du XVIème siècle (un minuscule aperçu dans les photos), et simplement mignonne en moderne blondinette. Comme quoi, tout ça confirme ma théorie selon laquelle certaines personnes ne sont pas faites pour l'époque dans laquelle elles évoluent... Bref! The Tudors c'est un casting impressionnant d'yeux bleux hypnotiques (mon Dieu comme on doit se sentir à l'aise au milieu de tous ces acteurs!), de robes qui brillent, de bijoux incroyables... mais aussi une reconstitution historique assez fidèle (les discours des Reines sur l'échaffaud sont authentiques), enfin si on exclut bien évidemment le fait qu'Henry VIII était dépeint en réalité comme une sorte de monstre obèse et puant à la barbe rousse, alors que notre Jojo Meyers serait le fils caché du Dieu de la Bogossitude que ça ne m'étonnerait pas. Enfin, passons ce détail. Maintenant que je connais toutes les techniques de mises à mort possibles et imaginables (la pire étant certainement la décapitation par un bourreau fortement éméché), que la Reine Catherine n°1 s'est éteinte dans des circonstances suspectes, que la Reine Anne n°1 a perdu sa tête, que la Reine Jane n'a pas survécu en couche, que la Reine Anne n°2 a été répudiée, que la Reine Catherine n°2 a été coupé en deux, que la Reine Catherine n°3 marche vaillamment vers sa mort et que le Roi repose (en paix? Hum pas sûr), j'ai décidé de m'atteler à Mad Men, série esthétique aussi, mais dans un autre genre, n'est-ce pas. Je vous en parle dans 2 mois! :) Bises.

Nénette Les Pieds Dans Les Algues.

Knokk(E)in on Heaven's Door

Je reviens fanfaronnante d'une belle journée plage, chose qui relève de l'extraordinaire, étant donné que je me trouve en Belgique, où il fait un temps encore plus triste que dans n'importe quel autre pays d'Europe (j'en suis sûre). Des plages plus sauvages, des rayons de soleil qui réchauffent sans brûler (bon ce n'est pas mon nez cramoisi qui en témoignera), la Méditerrannée est loin, très loin. Cette mer nordique (pas froide pour un sou) me plaît. Avec ces photos j'étrenne mon nouvel appareil! Mon dieu je l'aime. Une autre série arrive bientôt. Sur ce, je vais z'au lit. ZouBi. _

Nénette Happy!

HAHA!

Nénette & Une Lady.

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Vous avez sûrement fini par comprendre que je suis une grande amatrice de blogs. Je trouve qu'ils sont souvent d'incroyables révélateurs de talents, parfois complètement dingos. Aujourd'hui juste un petit billet, trois petits mots, pour vous faire l'éloge de la jolie parcelle blogspot de Lady Moriarty, ainsi dénommée en hommage non pas au groupe de musique, mais au Professeur du même nom, dans Sherlock Holmes. La preuve qu'on peut tenir à la fois un blog mode très pointu et avoir une plume acérée. Des références intéressantes, bouquins, films... Grâce à elle j'ai découvert par exemple le magazine Standard, une merveille. Lady Moriarty ne mâche pas ses mots et a une bouille adorable. Si j'ai réussi à vous convaincre, un clic sur ce pola, et c'est tout bon. Sur ce, je retourne à ma crève (figurez-vous que je m'enrhume lorsqu'il fait beau moi). Tchou.

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Nénette Vous Vend "Son" Rêve.

_Chers amis!

Un grand merci pour votre mobilisation et vos messages de soutien! Je n'en reviens toujours pas, et ai du mal à redescendre de mon nuage! Héhé je vis en mode "chamallow" en ce moment!Concernant les versions "dédicacées" que je vends, il ne m'en reste plus que 5... Wahou! Donc si vous êtes intéressés, n'hésitez plus! Envoyez moi un mail à l'adresse perezanne@msn.com, avec en objet la mention "Dédicace". Je vous laisse, avec un lien vers le joli clin d'oeil que m'a fait Typhaine, la blogueuse designeuse de mes 25 désastres! Un gros bisou.

Nénette_________

Nénette Retourne En Arrière.

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"Démons en poche"

L'Amoureux parti... Que reste-t-il mis à part un squelette de dino qui prend la poussière? Je vous le demande moi. Note: semaine prochaine arrivée en fanfare de mon WHITE Reflex! Et au passage, fin des photos Iphoniennes... Même si j'avoue avoir été surprise par leur qualité (mais mon jugement demeure impitoyable: je les renie au profit de mon imminente nouveauté!). Je vous ponds un article purement superficiel et matérialiste bientôt. Tchou!

Nénette E(s)t Antoinette.

Versailles selon Marie-Antoinette, rêveuse de génie.

_________________Dire qu'on lui a coupé la tête, à la pauvrette.

Nénette S'y Recolle.

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La fille qui n'existait que dans cette histoire.

Allez savoir pourquoi, c'est d'abord une main qui se dessine. Une main aux ongles bien coupés, aux phalanges qui se distinguent. Une main aux doigts fins, une main habile, surement. Oui je la verrai bien gribouilleuse mon héroïne. Ou peinturlureuse, une griffure à l'acrylique sur la joue droite, une large salopette tachée de craie déformant grossièrement son frêle petit corps de môme, plus petit que la moyenne. Quel age a-t-elle au fait? Combien d'années la mignonne? Je décide qu'elle en fait 14, mais qu'elle en pèse 25. Deux petits seins picotent sous sa gorge, un grain de beauté lui tatoue le bas des reins. Maintenant que la silhouette se trace, me voilà tentée de lui trouver un nom. Ou bien un pseudonyme, un sobriquet? Elle s'appelle Hortense Picorelle, dite «L'arachnéenne». Ainsi surnommée pour ses longs cheveux qui balaient presque le sol, mèche par mèche, tels les pattes de ladite bestiole en mouvement. Je la vois blonde, un peu pâlichonne, la bouche bien rose. Elle est plutôt jolie, mais a le menton en galoche. Et un parfum de riz-au-lait. Tiens, je ne lui donne pas de nombril, créons l'ambiguïté. Un peu comme si elle était née d'une rose, ou d'un bouquet d'orties. De toute façon je décrète que la gosse a grandi seule. Avec un air de petit garçon fâché, la raie sur le coté, de la terre sous les ongles. Hortense a les cheveux qui poussent trop vite, et le coeur qui bat trop fort. Les docteurs ont dit qu'elle ne vivrait pas vieille, la pauvre fleur. Ce qui m'arrange, car je n'ai pas envie de m'éterniser. Hortense est allergique au beurre de cacahuète, à la poudre d'escampette. Elle aime le chocolat chaud avec une pointe de cannelle, le pain perdu et le clafoutis aux cerise. Tout comme moi c'est juste, figurez-vous que l'inspiration ne jaillit pas inopinément de nulle part. Hortense n'a pas d'avis sur l'amour, mais elle s'est déjà glissée dans d'autres draps que les siens. Trois kits de literie différents, pour être exacte, ont déjà vu sa salopette tomber sur ses chevilles. Hortense aime sentir sa peau glisser sur une autre. Dans ces instants là, elle ressent un frisson caractéristique, chatouillant précisement aux deux tiers de la ligne qui s'étire entre son omoplate gauche et son épaule droite. Hortense donnerait tout pour ce frisson, car cette secousse lui rappelle qu'elle est encore en vie. La pauvrette sait bien qu'elle va mourir. Je m'étais jurée, pourtant, de ne rien lui en dire. Mais voyez-vous, j'avais cruellement besoin d'un peu de tragique pour décorer ces lignes. La fin est prévue dans trois jours, treize heures, sept minutes et dix-huit secondes. Un paragraphe devrait suffire, je présume._

En attendant son dénouement, Hortense mange des tartines au miel et boit du thé à la mente, un édredon de plumes sur les jambes. Sans doute s'estime-t-elle heureuse, la belle, de vivre les instants qui lui restent dans une histoire si confortable. Je l'observe dodeliner de la tête, certainement ravie par la douce odeur du thé fumant. Mais voilà qu'elle fronce les sourcils. Aurais-je oublié de préciser le beurre sur ses tartines? Hortense se lève, ses petites jambes fragiles la portent à peine. Quant à moi je tente de déterminer l'origine du problème. Y a-t-il un malentendu, ai-je mal orthographié un mot, commis une erreur de synthaxe? Hortense est toute nue et frissonnante, dans sa main scintillent les lames d'une paire de ciseaux à crans. Le crissement qui transperce le silence me transperce alors tout autant: sur le plancher git sa chevelure, sur le sol sont éparpillés les mots avec lesquels je me suis appliquée à la dépeindre. Que fait-elle, la malheureuse? Impuissante, j'observe ma marionnette saccager mon histoire. Hortense a les cheveux ras, rouges, le corps couvert de peintures de l'enfer, une main entre les cuisses, de l'autre elle mange du beurre de cacahuète à la cuillère. Je la vois qui se tord, qui gigote. C'est son petit corps tout entier qui s'est mis à faire la guerre. Elle proteste, la mignonne. Contre ces mots de fin qui sont écrit à l'encre, comme gravés sur son ventre. Il n'y a rien à faire, rien à dire. Pourtant elle fait, elle dit, elle crie son enfance difficile, ses envies d'être un garçon, l'extase qu'elle n'a trouvé qu'avec les filles. Le clafoutis qu'elle a vomi entre les lignes. Hortense Picorelle ne sait peindre que des cheminées qui fument, des volcans qui se rallument. Là voilà pourtant qui s'éteint, le souffle court. Ses petits bras frappent le vide, ses yeux s'élargissent de peur, pauvre amour. Agacée je vérifie l'écran de ma montre digitale: la petite veut partir en avance, soit, je la cloue donc d'un point final.
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Nénette & Le Père Michel.

70

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Notre-Dame, Belle Parisienne!

tMême ambiance désinvolte, même cacophonie.

Même bizarerie sous-jascente qui va jusqu'à dégouliner des murs...

Ce n'est pas pour rien que Saint-Michel rime avec

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8

8

Note: Je remercie de tout mon petit coeur les nombreuses personnes qui se sont enthousiasmées avec moi de la sortie de mon Buvard Diabétique. Encore une fois les réactions étaient merveilleusement imprévisibles! Un grand merci, et un gros bisou collectif! Ce n'est pas fini!!! Me voilà regonflée bloc pour vous faire de nouvelles pattes de mouches! Pour les retardataires, tout est encore explicité-disséqué dans l'article qui suit. Merci, encore...

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Nénette Ou La Concrétisation D'un Nuage.

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L'heure de la révélation. Les enfants, ce polaroïd qui sourit est la traduction en image du premier (et dernier) des commandements que j'ai décidé de vous adresser: réservez, achetez mon livre, et une fois la bête en poche, lisez le furieusement sur tous les bancs de bus, tram, métro que vous pourrez trouver, en hochant gravement la tête, avant de finalement glapir dans la foule assise/debout à vos côtés: "Nom de dieu ce bouquin est purement dément!". Je suis sûre que vous pouvez le faire, oui-oui-oui. Ma foi, j'ai décidé de faire de cette démarche follement intrépide ma stratégie marketing. Si toutefois vous n'êtes pas amateur de sensations fortes, vous pouvez également partager ou publier un lien vers ce billet sur Facebook. Si l'envie vous chante ;)

Où le trouver me direz-vous? Ce fameux "Buvard Diabétique"? Pour l'instant ICI ou LA. Il se commande aussi normalement dans toutes les librairies, et arrive dans les plus courts délais. Et on devrait progressivement le trouver un peu partout sur le Net. J'ai envie de dire YOUPIDOU.

Qui suis-je au fait, pour les inconnus qui atterrissent peut-être par ici? Car en effet cela serait un peu osée d'adresser tyranniquement des commandements à de pauvres innocents qui ne font que passer. Et bien alors soit. Je m'appelle Anne, j'ai 22 ans et un amoureux qui sourit tout le temps. J'aime le mois de mai, la dentelle, les films en noir et blanc et les chansons qui font pleurer. Je suis heureuse sans l'être, oui je suis une malheureuse souriante. J'ai écrit Le Buvard Diabétique sous chocolat chaud. L'histoire de cette petite chose feuillue est d'ailleurs des plus simples. Elle a commencé il y a 5 ans (oui j'avoue je suis plutôt longue à la détente), alors que je trimais sur les bancs de ma prépa. J'ai commencé à transcrire des pensées plus ou moins intéressantes sur ce blog, pour me prouver que OUI, il y avait bien une chose que j'avais toujours su faire, et pour laquelle j'avais un peu de talent. C'est peut-être très "cliché" de traduire la chose ainsi, mais écrire m'a un peu sorti la tête hors de l'eau. Et plus encore en école d'ingé, où je me suis sincèrement sentie couler. Je veux prouver qu'une tête qui fait des maths ne contient pas forcément un esprit réfractaire à toute forme d'art. Qu'on peut connaître les équations de Maxwell et préférer disserter sur la pluie et les chamallows. Et rêver d'autre chose que de congrès et de publications scientifiques. Je me retrouve dans les mots comme dans un lit tout chaud. Je m' y repose. Alors oui évidemment en ce moment ce blog tend plus fortement à ressembler à l'étalage shopping d'une groupie matérialiste, mais c'est simplement par manque de temps. Avec la sortie de mon bébé sur les étalages, je vais enfin avoir le sentiment d'une chose accomplie, et recommencer un autre projet. Car figurez-vous que jusqu'à présent, je ne croyais pas trop à tout ce qui m'arrivait.

S'il y a bien une chose dont je veux parler à propos de ce bouquin, c'est du texte intitulé "La Paix". J'ai explicitement dédié ce texte à Romain Bienfait, une belle personne partie trop vite, juchées sur trop peu d'années. Moi comme tous les élèves de mon école avons tous été touchés par sa disparition, et j'ai écrit ce texte quelques heures après avoir appris la mauvaise, très mauvaise nouvelle. Je tiens à remercier Mélodie, pour m'avoir aidée à mettre au courant la famille de Romain de mon petit hommage, et pour sa gentillesse.

Enfin, je voudrais écrire toute mon admiration/sympathie/gratitude à l'égard de la génialissime Typhaine Augusto, allias Cookie, la blogueuse la plus cool et la plus fraîche de la toile, qui m'a prêté son talent (et la bouille de sa petite fleur de soeurette) pour immortaliser mes mots. Je lui dois une couverture plus que démente. Merci joli biscuit, merci.

Son blog, ICI.

Voilà, trois derniers petits mots pour vous dire que je VENDS des versions dédicacées du bouquin (je fais ça moi? Haha je n'en reviens pas!), au prix de vente "officiel" (9€), frais de port offerts . Pour en savoir plus adressez-moi un mail à perezanne@msn.com, avec en objet la mention "Dédicace".

Que puis-je vous dire de plus, mis à part que j'espère que vous apprécierez la lecture? Ma foi, un soupir de satisfaction peut parfois envoyer valdinguer tous les mots/maux.

Bises.

Anne PEREZ (haha!)

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