Nénette Y Etais.

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London. Point à la ligne.

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Du bacon à la confiture de fraise, des gardes de Buckingham Palace inexistants, de la pluie, trois parapluies hérissés contre le vent, une grammaire anglaise approximative, un accent plus que douteux, les paillettes d'Harrods, les paillettes dans mes yeux, la carte démagnétisée de notre chambre d'hotel, les breakfeasts gargantuesques, les cartes postales suspectes, les momies authentiques du british museum, la fashion week et les VIP aux cheveux rouges croisées dans la rue, les it-girls décolorées plus-que-sexy, les strings "mind the gap", les peintures Renaissance qui nous fixent d'un air flippant, les heures qui filent, l'avion qui se prend pour un manège à sensation, la France, terne, française.

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"We are waiting for an apple tart!"

Tu me manques, ville étrange.

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