Paris est bleue comme une orange.
Et Albi, où j'arrive à l'instant, plus rouge que jamais. Il n'y a que lorsque je vois des insectes gros comme le pouce, des vieilles fleurs fanées qui meurent dans des gros vases, et un peu de poussière prise sur le couvercle des pots de confiture que je sais que je suis chez moi. Au calme dans ce petit coin de paradis. A très vite! Bises
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