lundi 30 novembre 2009

Nénette Cherche.


Stage ingénieur chez Chanel envisageable...
Karl, Paris, moi & M'dame Chimie réconciliées...
C'est le moment de prier les mecs!
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Un article tout frais arrive...
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samedi 21 novembre 2009

Nénette Sous La Douche!

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Histoire d’un pommeau de douche
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___Je suis un pommeau de douche. Quinze pourcents d’aluminium, quatre-vingt-cinq pourcents d’acier inoxydable. Quelqu’un, un jour, a percé ma tête de trous par lesquels je crache dorénavant sur demande des litres d’eau potable qui se perdent à travers un siphon. Je ne suis pas artificiellement intelligent, je ne suis même pas robotisé, j’obéis juste à des bras, des jambes, des corps humains qui m’utilisent et m’ont greffé sur le mur de leur douche. Mon existence est monotone. Je compte les heures en micromètres carrés que la corrosion vient grignoter sur mon crâne, les jours en clignotement des néons de la salle d’eau, les années en rides qui creusent irrévocablement les peaux de mes propriétaires. De mes tortionnaires devrais-je dire. Deux enfants, deux parents. Et cinq années que je suis bétonné, comme menotté, à ce mur d’un blanc sale, et que dans l’espace limité par trois cloisons humides et un ridicule rideau de douche griffée Ikea, j’asperge consciencieusement leurs visages, aplatis leurs cheveux contre leurs nuques, fais couler leur rimmel, piquer leurs yeux. Cinq années au fil desquelles j’ai vu la petite fille se muer en adolescente au physique ingrat, le crâne du père se transformer en terre hostile, le ventre de la mère enfler, se déformer, et trois saisons plus tard laisser place à un amalgame de peaux plissées et de cicatrices, au fil desquelles j’ai entendu des pleurs, des grincements de dents, des voix de crécelles qui faisaient trembler les murs, au fil desquelles j’ai surpris des situations indécentes, des enchevêtrement écœurants de bras et de jambes, de ces visages trop bien connus, ou parfois d’autres, anonymes.
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J’ai cinq ans et je ne supporte plus de fixer ces corps blancs, bourrelés, hideux, criant de défauts. Ces quatre parcelles de peau laiteuses, sur lesquelles on me presse, sur lesquelles je crache mon dégoût, ces enveloppes nues que je noie sous mes jets pour les brouiller à ma vue, que je brûle d’une eau trop chaude, que j’abîme de toutes mes forces.
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Car n’avez-vous jamais remarqué à quel point il est difficile de me régler ? Et croyez-vous vraiment que ce soit un hasard ?
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jeudi 19 novembre 2009

Nénette Se Vampirise.

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AAAAAAAAH C'EST REPARTI!

Je fais partie des groupies hystériques qui se sont

ruées dans les salles de cinéma le jour de la sortie

de cette immense blëgue qu'est Twilight 2.

Et comble de l'ironie j'ai surkiffé-ma-race.

Je mérite le bûcher, je crois.


On se retrouve en enfer les mecs.



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dimanche 15 novembre 2009

Nénette Voudrait Bien Deux Sucres S'il Vous Plaît.

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Le Bonbon Rose


_ ---C’est difficile de résumer un bonbon. Doit-on l’évoquer comme une personne, une histoire, une sensation ? Un bonbon rose c’est une aquarelle de toutes ces choses, une peinture de douceur diluée à l’eau. La traduction sucrée de quelque chose qui sonne bien. Le définir, c’est décrire ses ailes piquetés de couleurs qu’on froisse pour mieux déshabiller. C’est son petit cœur brillant, à la texture imparfaite. C’est son goût de sucre d’orge, son odeur de secret. C’est une saveur qui rappelle un attachement. A ces minutes à marcher d’une porte à une autre, à ce chemin qui se tisse de rites, à cette petite main qui se glisse timidement dans une autre. Un bonbon rose, c’est un peu de magie papilloté entre deux feuilles qui brillent. Et a sa douceur se mêle toujours une reminescence. La remémoration d’un sourire, de la vision de deux silhouettes dépareillées qui s’assortissent dans la vitrine d’une pâtisserie, d’un mot plus haut que l’autre, d’une larme, d’un aveu quand la lumière est éteinte. Lorsqu’un bonbon rose chatouille mes papilles, son goût fait plus que se diffuser, il s’écoute. Et le délice parle à mon oreille, il murmure, il raconte une après-midi de juin, une nuit d’été dans un lit trop petit, une distance en août. Les fibres de sucres s’étirent entre mes incisives comme les mois d’une histoire à qui le temps réussit. Il fait beau, dans un bonbon rose, comme s’il y avait du soleil sous cette carapace de glucose. Et lorsque je le croque, la lumière s’échappe, elle rayonne de toute ses forces derrière mes pupilles, elle les fait rire. Alors à quoi bon résumer un bonbon rose ? C’est parce qu’il est tout rond qu’il a un goût de sourire.


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samedi 14 novembre 2009

Nénette S'Indécise.

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Je parle abstrait, virgule, point.
A bientôt chers-et-tendres.

_ PHOTO: HEATH LEDGER DANS
L'IMAGINARIUM DU DOCTEUR PARNASSUS
(un film à ne pas voir soit dit-en passant)
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mardi 10 novembre 2009

Nénette Porte Du Noir.

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_ ___Une feuille s’arrache péniblement d’un arbre, une plume ravale son encre, un oiseau distend ses ailes et s’écroule en plein vol. Les couleurs se ternissent, les œuvres d’art se banalisent, les génies s’analphabétisent. Il manque un plat au menu, une note à la gamme, une aiguille à l’horloge. Le thé n’a plus sa tasse, l’histoire n’a plus sa fin, le temps ne suit plus sa course. Un homme sonne à une porte mais le chien n’aboie pas. Le soleil chauffe les nuques mais les rues se perdent sous une neige anthracite. Les pas ne laissent plus de trace, les chemins se défont, les silhouettes se perdent. Partout, le silence est assourdissant. Les formes sont des absences, il n’y a plus d’odeurs, plus de sens, les doigts s’entremêlent, les gens rient, les yeux pleurent. Il paraît qu’on a volé la lune. Il paraît qu’il n’y a plus de jours, plus de nuits. Plus rien. Si ce n’est une succession d’heures monotones, sous un ciel blanc de menaces. La certitude que des secondes vont s’égrener, que certaines nous balaierons plus vite que d’autres. Plus rien. Si ce n’est une ombre brillante au creux du ciel. L’empreinte d’une belle personne, l’éclat d’une sérénité étrange, impalpable. Plus rien si ce n’est la paix. Quelque part.
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R.B.

R.I.P.

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